Qu'est-ce donc ?

Le sol qui se dérobe sous ses pas
Ces êtres qui passent de vie à trépas
Cette douleur dans sa tête
Elle ne sera plus de la fête.
Seule au fond de son trou, elle le regarde
Devant elle ils se dressent tels des chiens de garde.
Comment penser dans cette cohue,
Envelloppée dans ce silence qui tue,
Au bout du chemin elle va comprendre
A portée de main elle va tout prendre.
Mais quelle est donc cette impression bizarre
Ce froid qui la transpèrce de part en part ?
Comme une évidence indiscutable
Mais qui reste impalpable
Elle la traverse aussi facilement
Qu’une feuille prise au vent.
Cette douce chaleur qui l’appelle
Elle peut l’atteindre d’un coup d’ailes.
La peur de l’inconnu face à soi
Une drôle de peinture sur soie
Cet être lumineux et évanéscent
Belles paroles dans son inconscient
Voilà la mort droit devant...